miércoles, 9 de enero de 2008

Deszcze

Lluvias
Krzysztof Kamil Baczynski


Lluvia como tallos canosos, murmullo gris,
y en las ventanas tristeza y agonía.
Esa lluvia amo, ese susurro de cuerdas,
lluvia- misericordia de la vida.

Los trenes lejanos viajan aún más lejos
sin tí. ¿Y qué? Sin tí ¿Y qué?
hacia jardines de agua, lagos de pena,
hacia hojas, hacia avenidas de rosas vítreas.

¿Esperas aún? ¿Aún esperas?
La lluvia es como piedad - lo borrará todo:
a la sangre de las batallas, y al humano,
y al aire que se petrificó de espanto.

Y tú en las ventanas sigues soñando
lápida triste. El escrito del tiempo
fluye por el oscuro, sordo rostro,
acaso con lluvia, acaso con lágrimas.

Y eso, que el amor, pero no así,
y eso, que no tanto el golpe duro,
tan solo oscuro como el chillido de un pájaro,
y eso, que el llanto, y tan corpóreo.

Y eso, que las culpas sin retorno,
y una a otra llama continuamente,
y eso, como si en el portal del templo,
tuvieras una visión cuán sueño solitario.

Y parado así en el murmullo vítreo,
siento como la tierra se corre al ensueño.
Se irán todos los amados,
uno tras otro- cargando cruces,
y a otros aún alejará la lluvia,
y otros aún en la oscuridad desaparecerán,
colocados tras el vidrio que es como acero,
y sin ser sentidos habrán transcurrido.

Y pasarán las lluvias, cortarán las lluvias,
cuan guadañas calladas y dolorosas,
y la sombra tapará, la sombra lavará.
Y así amando, luchando, suplicando,
llegaré a los manantiales -pozos oscuros,
en el amenazante silencio alzando las manos,
como un perro bajo el látigo vacío de la voz.

Sin ser amado, sin haber muerto,
sin ser llenado, sin sentido,
sentiré la lluvia o un llanto cariñoso
que para Dios es todo en vano.
Me quedaré solo. Yo solo y la oscuridad
Y sólo gotas, lluvias, lluvias,
cada vez más silenciosas, indoloras.

21. II. 1943
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